lunes, 29 de agosto de 2016

No sé si recuerdas aquella nube rosa

Aquella tarde en la terraza del Savoy
miramos a lo alto
tu desde tu mesa y yo desde la mía.
Ambos nos fijamos en una nube rosa.

Todas las casas de enfrente
parecían haberse empequeñecido
Eran grandes las nubes que pasaban.
Las  había densas y muy blancas
Las había con aberturas azules
del color mismo del cielo en que se sostenían
Las había que llegaban manchadas con reflejos rojos
y al moverse se adornaban con los tonos
de una extensa paleta de mostazas…

Llegaban, se quedaban, se marchaban,
cambiaban de forma y expresaban
que los aires son inquietos, caprichosos, que lo mueven todo.

Pedí otro expreso. La tarde era dorada.
Tú también pediste alguna cosa al camarero.
Tal vez otro café, y la cuenta.
Yo no te miraba… 
Ibas a cerrar el libro. Tú tampoco me mirabas.

No sé si lo recuerdas… algo nos fascinaba.
Era una hermosa nube rosa.

Mirabas a lo alto, a donde yo miraba…
entonces una ráfaga de aire se llevó tu cuenta.
Y la llevó desde tu mesa hasta mi mesa
Oh, sonreíste.
Vaya, dije, simulando estar muy serio y contrariado.
Parece que tendré que invitarla a la merienda.
Reímos.
Tus ojos se miraron en los míos
y yo en los tuyos vi a la hermosa nube rosa,
tus ojos eran cielo para ella.

Las tardes de septiembre son preciosas
Es verdad, incluso son bellas con tormentas
Hoy no lloverá
Creo que no
Es una linda tarde para pasear
Podríamos tomar esa vereda, la que lleva al puente
¿Es de piedra?
Sí, muy antiguo.
¿Vamos?

Y fuimos. No sé si recuerdas aquella nube rosa.

sábado, 27 de agosto de 2016

El fuego triste



Hay chispas en las notas tristes de la trompeta.
El contrabajo y la batería arropan sus fulgores
que se vuelven fuego en una larga frase del saxo.
Prende la música,
la tristeza y las emociones trepan por las paredes de todos los pozos del cerebro
para sumarse a la imprevisible armonía.
Es jazz, es el Blue Note. 
Es fuego, fuego triste y luminoso, 
esta noche.
Me guardaré la carpetita de fósforos por si algún día se apaga la luz de los recuerdos,
por si los busco a tientas y necesito la pequeña ayuda de un fósforo encendido.

Ah, no se cómo, pero están sonando en mi cabeza el enorme barítono de Mulligan y el piano de Brubeck, en Barcelona, en uno de aquellos festivales del Hot Club.
Y los timbales de Tito Puente, este sí en el Blue Note de Nueva York. Y Hancock, en Cannes. Y veo a Monk, sonriente, sentado al piano sin tocar, ido, en el Palau de la Música. Y a Gillespie, quietos los mofletes, en el centro del escenario, que le mira, le mira...  y, al final, sonríe.
Ahora llegan los pianos de Burrull, de Tete, de Miralles, el saxo de Roda, las congas de Pedrito...

Dejaré los fósforos a mano, en el primer cajón. Me gustará encontralos de vez en cuando
Voy a tomarme un Talisker con un chorrito de agua fría.
Después iré al Jamboree. Hoy toca Fumero.
Cerraré el cajón, no vaya a llenarse polvo.
Cerrado está, pero sin llave.




jueves, 25 de agosto de 2016

Ícaros

Con alas construidas con el mismo material que la pasión
quieren volar por encima del mundo y del dolor
y despegan en sueños compartidos hacia el sol

Son portadores del sabor de las cerezas
Llevan pinceles mojados en el corazón de una sandía
para teñir el cielo de nuevas armonías

Visten con trajes de carne de melocotón
y se aprestan para próximas proezas
que nacen de su luz y su ilusión.

Son ícaros valientes y prudentes
que quieren alcanzar las nubes sin acercarse al sol
No es de cera su delirio
¿o tal vez sí?

Llueve. Vuelan.
Las nubes son oscuras.
La tierra tiembla, abajo.
Caen.
Todo es un torbellino de polvo de carbón.
¡Hemos de remontar!
¡Subiremos!
La tierra se ha desmembrado, es una ruina.
¡Tenemos que subir, salvarnos!
¿Para qué?
La tierra parece haberse destruido…
¿Para qué vamos a pintar su cielo con colores nuevos?
¡Dejémoslo azul…!
¿Y de qué vale el cielo, azul o con colores, si no hay un mar que lo refleje?
Hay más planetas
Pero sin vida.
No la hay ahora… pero tal vez un día…
Ya no hay días, ni tiempo, ni espacio, ni colores
Ya no hay nada más que una espesura de pavesas
Un silencio gris que rompe los oídos con mentiras.
Como hacían en la tierra las palabras de los que se habían adueñado de las cosas.
Tal vez nos conviene despertar
y volver al pasado a combatirles.
Nosotros, con nuestros colores y nuestros sueños,
inventaremos mentiras verdaderas que les matarán de vergüenza
Ah, si la tuvieran…
Levantaremos muros de amor para encerrarles
Se asfixiarán de perplejidad
Los oídos y las fosas nasales se les llenarán de moscas
Cavarán pozos en busca de escaleras enterradas que les permitan asomarse al mundo
A nuestro mundo de sueños invisibles a sus ojos
A nuestros sueños de colores.
No resistirán.
Nosotros tampoco.
¿quién sabe?
Lo bello no muere nunca. Tiene una esencia inmortal.
Volvamos.
Probemos.
Seamos.
Pintemos.
Vamos.



miércoles, 24 de agosto de 2016

Me hace rico

Siempre me han ido mal las cosas,
ni siquiera me han ido regular.
Yo siempre he sido pobre,
pobre de solemnidad.

 Pobre hombre,
decía el panadero,
cuando me fiaba el pan.

 ¡Y tan joven…!
dice ahora su señora,
que no me fía ya.

Pero el día más pobre de mi vida
—iba soñando en pan—
la encontré.

Y desde entonces soy rico
—ya no echo en falta el pan—,
me enamoré.

Yo la adoro
me hace rico
tengo el oro
de su  pelo.
Tengo pico
para hablar
y su amor
para cantar.

Ahora no es que me vayan bien las cosas,
ni siquiera me marchan regular,
pero no me siento pobre,
pobre de solemnidad.

— ¡Vaya chico!
exclama la casera
cuando viene a cobrar.

— Ya no es pobre,
se dice tan contenta,
aunque no voy a pagar.

Y es que en el día más pobre de mi vida
—iba con el pecho contraído
y los bolsillos vacíos—
la encontré.

Tanto ha cambiado mi suerte
que no siento los bolsillos
y desde un henchido pecho
surge risueña mi voz:

Yo la adoro
me hace rico
tengo el oro
de su  pelo.
Tengo pico
para hablar
y su amor
para cantar.

Praia Vermelha

Sota el Pão de Açúcar, 
a praia Vermelha, 
un bany d'aigua i sal. 
La platja és petita, 
què gran és la mar!.

sábado, 20 de agosto de 2016

Quatre coses per fer vagues

Si jo hagues pogut seleccionar
quatre coses només per endur-me,
hauria agafat, en primer lloc,
el llibre que va escriure en Miguel de Cervantes
Don Quijote de la Mancha,
després formatge i pics de pa;
també, no m'ho voldria deixar,
un bocoi de vi de l'any
i, per fi, tota la música de Johann Sebastian Bach.

Pot ser que haguera fet malament,
puix un està somniant mentre viu,
en  gaudir d'unes vacances
 que mai pot arribar a fer 
doncs malgrat el poc prestigi,
potser cap,
que el treball ha tingut sempre
en la meva escala de valors de ser viu,
no vaig tenir temps, mai,
per a fer res més que treballar.

I ara, que estic traspassant ja la línia,
només em resta una enyorança:
no haver fet mai unes vagues
acompanyat del Quixot,
formatge i pa,
un bocoi de vi de l'any  
i la música de Bach.

martes, 16 de agosto de 2016

Piel blanca y radiante

La crema Tokalón procura el cutis radiante y blanco que todos los millonarios desean contemplar y acariciar por su tacto aterciopelado  
Ah, muchacha, no olvides ponerte la pamela (te valdrá la de tu abuela) si vas a la playa, que el sol no mancille la albura luminosa de tu piel.
Curiosa publicidad del primer tercio del pasado siglo. Los gustos cambian y las modas también. ¿O son las modas las que cambian y tras ellas los gustos?

sábado, 13 de agosto de 2016

Los arenques

En el puesto de pesca salada y encurtidos,
los arenques entran por la vista
y sugieren un completo desayuno
para el día de fiesta,
(con unas rebanadas de pan recio y algo seco
fregadas con tomate).
Compraremos un par para mañana
y después, en el mismo mercado,
iremos a por unos garbanzos cocidos en el día
que en el almuerzo tomaremos tibios
con un chorro de aceite de arbequinas.

Una grata comida se avecina, 
niña mía.
Pon vino en el porrón mientras pensamos
con qué adornamos los pimientos del segundo plato,
tal vez con huevos fritos, o escalfados.

Vendrán enseguida unos amigos
que gustan de las largas sobremesas,
esas en que siempre adivinamos
 la ciencia y la conciencia
del próximo futuro.

El buen café filtrado en buena cafetera
(la italiana o en la vieja oroley de la alacena)
será otra vez un aliado
de nuestra inteligencia.

Y por la noche, 
de nuevo tú y yo solos, 
dejaremos entornada la ventana
y tu cuerpo se hará uno con el mío
para no tener frío.
Nada de frío.

miércoles, 10 de agosto de 2016

Concebiré un piropo cada día

Mujer encantadora y presumida,
capaz de sonreír durante horas
tan solo por lucir tus blancos dientes
tan bien alineados…

Mujer encantadora y presumida
que puedes dar mil vueltas
para mostrar tus largas piernas
y la exacta proporción de tu figura

Mujer encantadora que te encantas
cuando digo que tú eres un regalo de los cielos:
concebiré para ti un piropo cada día
pues quiero ver brillar en tu sonrisa mis palabras
y sentir que tu belleza y vanidad son mías.

Así, también, calmaré mi propia vanidad
todos los días


lunes, 8 de agosto de 2016

Los celos de Susana

Me amaste altiva la primera noche.
Querías mandar en mi cuerpo
como en la mente de tu hermosa amiga,
aquella Claudia que me gustaba tanto
y que resolviste apartar de nuestras vidas.

Yo deseaba tu amor y fui muy tolerante
también con tus caprichos de mujer
que no aceptaba el norte que la vida,
sin pedirle nada a cambio, le brindaba.
Yo no quería que aquello se quedara en nada.

Me amaste con furia la segunda noche
y me besaste hasta con odio algunas veces
para borrar tal vez los signos de ternura
cabalgando suicida hacia el abismo
que mi amor para ti simbolizaba.

Estabas perdiendo a tu mujer amada
—un pensamiento que te censurabas—
por un hombre al que sobre todo deseabas
cuando con ella cruzaba su mirada.

Me amaste con celos y más celos
noche a noche
adivinando que era a tu dulce amiga
y no a ti a quien yo en tus besos encontraba.

Discretamente, yo solo sonreía
cuando de ella con pasión me platicabas.
Pero un día fui yo quien empezó a decir
¡Cuán bella y dulce es Claudia! la amiga de Susana, 
mi Susana.

Empezaste a admitir entonces, claramente,
que era a ella y no a mí a quien adorabas
y comprendiste tu pasión lesbiana.
Nuestra última noche de amor fue desgraciada.

¡Ay, Susana, nos perdimos!
Y yo echo de menos a tu hermosa amiga
la muchacha que a través de tu cuerpo
yo abrazaba cuando tú me amabas.

Y tú, querida, también echas de menos
la mirada de Claudia en mi mirada…
Los celos, el deseo y la pasión
que en mi cuerpo con furia derrochabas.

viernes, 5 de agosto de 2016

Nada es cierto si no es misterioso

Los canchos del canchal
parecen solo inertes canchos a la luz del día,
pero sus formas han llenado mi cabeza de palabras
que asoman a mis ojos al llegar la noche.

No hay formas que no guarden enigmas para el sabio.

Un mar oscuro se ofrece a mi mirada
que dibuja ya pensamientos en sus aguas.

No tardaré en echarme a nadar.

Creo que no muy lejos encontraré tu barca.