L'hora foscant

A l'hora foscant

els colors del fred de desembre 

sobre el riu

són bells

i et prenen la mirada

per endur-te lluny 

potser molt lluny

fugint del desmai de la tarda 
un desmai que vols fer teu 
per a aprendre a morir
amb la serena bellesa 
de un delicat capvespre.

Foto: L'Ebre al seu pas per Miravet. © Jordi Rueda.

Llàgrimes de lledoners

Els plàtans d'ombra ja són quasi nus
i ara ploren els lledoners.

Aquesta tardor és amable. 

Així sigui el camí de la renovació... 

guarnit amb bells colors.

Conviene escuchar....

Conviene escuchar a los que escuchan.

Siempre se aprende.

Ojos de niño

 Los niños y los buenos viajeros se sorprenden siempre
 ante lo que no conocen.

La vida es un gran viaje que conviene disfrutar 

con ojos de niño.

En la foto, Albert Rueda y Jordi Rueda.

Tus ojos son otoño

Tus ojos son otoño: luz melancólica y hermosa.

Si te miro y logro que me mires

tus pupilas me regalan destellos de miel

que endulzan el declive de la tarde.

En tus ojos grandes caben mil hojas doradas,

hojas maduras que caen exhibiendo su belleza.

En tus ojos hay también una albura de lágrimas,

espejo de las mías.

Lágrimas hechas de antiguo amor y de nostalgia 
por algo que aún no hemos perdido.

En el blanco de tus ojos se deslizan quimeras y temores

y las sombras de la vida danzan, 

danzan avisando de una fría e inminente media luna.

Hará frío esta noche. En la penumbra, empero,

intercambiaremos nuestros mantos de tristeza,

tan parecidos, pero tan distintos,

para sentirnos a cobijo de la muerte.

Mañana despertaremos bajo nubes color melocotón

y advertiremos, al verlas y al mirarnos,

que aún no es invierno. 

Ser uno

Quisiera ser uno más 

en la lista de los buenos

si bien en la de los necios

quisiera ser uno menos.

A veces, ser uno más

en un mundo más sereno

lo siento como un anhelo.

Por eso cuando luchamos

por palmos más de terreno,

quisiera ser uno menos.

Pero no soy uno más.

Tampoco soy uno menos.

Soy uno, ni más ni menos.

Y si debo luchar, lucho

para defender ser uno:

ni más que uno ni menos.

Eras espuma

Eras espuma

Estaba entre brumas

cuando te vi.

Eras de plata

Eras mar y cielo

Eras agua y luz

Y tu luz amiga

se adueñó de mí

Fue solo un instante

pero eras espuma

de plata y de luz

salí de la bruma

y me entregué a ti.

Fue solo un instante

pero aquel instante 

nunca tendrá fin.

-Jordi Rueda

Ella leía

Ella leía

movía los labios

algo agitaba su interior.

Un mohín...

Hermosos, inquietos labios...

En otras circunstancias hubiera deseado besarla.
(Quizá cuando ponga el punto en el libro, pensé).

Jordi Rueda

Huele a heno mojado

He leído un fragmento de un poema de Kerouac 
y me han dado ganas de aspirar el olor del heno mojado 
en un día de calor, 
bajo una lluvia de intermitente fuerza, 
capaz de devolver a la tierra la humedad 
que la tierra quiere entregar al aire. 

Tu cuerpo, en aquellos húmedos veranos, 
se envolvía con el mío en el olor a heno húmedo. 
La lluvia era fina y dulce 
y tu piel exhalaba un aroma de sal que, 
como el del heno, se avivaba bajo el orvallo. 

El poema de Kerouac no habla de olores:
y yo no sé por qué te deseo al leer 
que una "dorada hormiga veloz vuelve al heno 
extendiendo sus antenas a través del matorral del tiempo”. 
Tal vez me convenga leer a otro autor.