martes, 9 de febrero de 2016

Azahar

Viento. Azahar.
La luz de la tarde se desmaya sobre las llanuras verdinegras de naranjales.
La línea del horizonte engulle al sol y se inmola en la penumbra.
Casi no veo tus ojos, pero sé que brillan.
Azahar.
Casi no ves mis ojos, pero sabes que brillan.
Toma mi mano.
Las hojas de los naranjos se adormecen.
Refresca. Abrázame.

Somos una silueta en un claro moribundo del paisaje.
Una figura nacida en el azahar del aire y en la noche recién llegada.

Tu cuerpo cálido templa el mío al abrazarme.
Nuestra figura, una sola figura, huele a azahar,
a nuestro azahar que perfuma los campos dormidos.

Somos azahar.

Se despiertan las hojas de los naranjos. 
Se hace de día.
Vamos.
Ahora somos aroma y nos debemos al viento.
Que él nos lleve adonde quiera.

Jordi Rueda

domingo, 7 de febrero de 2016

No són ulls els ulls que no ploren



No són ulls els que no ploren,
no són ulls els que miren i no hi veuen,
els que no es commouen,
els ulls secs que no ajuden a lubricar
tots els racons del cervell.

Els ulls sense llàgrimes són ulls que no són ulls,
no brillen,
no estan tristos ni feliços, només estan secs
i els ulls no són ulls si no saben plorar.

Em fan mal els ulls quan fa temps que no ploro.

Jordi Rueda


sábado, 6 de febrero de 2016

Febrer

Encara hi ha neu que dorm
a les teulades
o a les branques dels arbres
i l’aire fred te gust de no-res

en els teus llavis, però,
hi ha enmirallat un bri de sol
i jo vull tastar-lo
per saber com és el tacte de la llum

que, si més no,
un bes a l’hivern
és una certesa 
de vida encesa,
de vida que venç el fred.

Jordi Rueda