Huele a heno mojado

He leído un fragmento de un poema de Kerouac 
y me han dado ganas de aspirar el olor del heno mojado 
en un día de calor, 
bajo una lluvia de intermitente fuerza, 
capaz de devolver a la tierra la humedad 
que la tierra quiere entregar al aire. 

Tu cuerpo, en aquellos húmedos veranos, 
se envolvía con el mío en el olor a heno húmedo. 
La lluvia era fina y dulce 
y tu piel exhalaba un aroma de sal que, 
como el del heno, se avivaba bajo el orvallo. 

El poema de Kerouac no habla de olores:
y yo no comprendo por qué te deseo al leer 
que una "dorada hormiga veloz vuelve al heno 
extendiendo sus antenas a través del matorral del tiempo”. 
Tal vez me convenga leer a otro autor.

Melancolía ligera

Cuando la melancolía coquetea con nuestros pensamientos, nos brinda la oportunidad de abandonarnos un rato en ella y, así, deleitarnos en la desmayada belleza de las cosas que solo con su compañía percibimos.

Esa melancolía ligera es pica un poco y es generosa: no nos quiere en exclusiva y le gusta compartirnos a raticos con la alegría, a la que aprecia tanto como nosotros mismos. 
Solo detesta a la indiferencia, esa puerta del vacío. 

Foto: © Jordi Rueda

Las ventanas

Lo más fascinante de una casa —aparte de las personas— son sus ventanas.

Siempre prometen vida.

Y si llueve y llueve sin parar, como estos días, despiertan la imaginación y hasta te dicen ¡hola!

Foto: © Jordi Rueda

Alma de cántaro

Los que están vacíos

siempre tienen la boca abierta. 

.
© Jordi Rueda.

Penúltima voluntad

Morir suavemente,

sin dolor, 

con la mirada en un mar calmo,

sintiendo en la cara su tenue soplo salado

mientras la luz, la última luz, 

olvida unos destellos

en las aguas.

Morir en un pausado atardecer 

donde el gris, cada vez más oscuro, 

suceda al luminoso azul,

lejanos los soles rojos

y ausentes las lunas blancas.

Morir despacio,

como se bebe un agradable vino blanco,

dejando desvanecer sus aromas.

Morir al morir el cielo, el mar y el aire,

suavemente, 

sorbo a sorbo...

Aunque sin apurar la copa:

el que ha vivido siempre deja algo.

Es ley de vida. O de muerte.

Jordi Rueda 
(26/10/14)

Com els grans de mangrana

Portes un vestit del color dels grans de mangrana.

És un vestit ajustat, de coll rodó, 
tancat, de màniga llarga, de cotó.

El teu vestit del color dels grans vius de mangrana

llueix discretíssims fils d'or,
com aquelles jaquetes toreres de gala,

i defineix els perfils del teu cos
que té, quan es mou, sensual elegància.

El teu vestit és lluent i tu et llueixes amb plaer.

Els mínims fils d'or del teu vestit
posen brins de vida al teu cos de dona
com els pinyolets blancs i grocs dels grans de mangrana
que posen, humits, desig a la boca.

El teu vestit grana és sent orgullós vestint el teu cos

i de fer imaginar la bellesa rosada que amaga.

Et miro i tinc set

com quan miro els grans humits de la mangrana

—la vida—

i veig els teus ulls que tenen espurnes de plata
si veus com jo miro els fils d'or
que tremolen com si tremolés el teu cos.
El teu cos no tremola, tremola el teu cor

i el batec fa brillar a la llum els fils d'or del vestit.

A poc a poc —amb els ulls plens de plata brillant—
descordes la meva camisa.
Jo baixo la cremallera del teu vestit
que ja he perdut de vista
perquè els meus ulls són ara un mar dolç que neda als teus ulls.

El teu vestit ha quedat plegat al cul de la cadira i la meva camisa,
la meva camisa, no sé on para.
El teu cos ja és de seda i la carn és rosada,
la carn teva i la meva.

Abraça'm. Som persones felices i nues.
Menjarem la mangrana i començarà el misteri de la unió consumada.

Jordi Rueda

Nits de pausa

En aquestes nits caloroses de l'estiu
podem gaudir d'hores de pausa,
hores neutrals,
hores per apreciar
els moviments lents de les ombres.

Arbres, cases i persones
a la llum minsa de la lluna,
proposen alleujar-nos de la vida cobejosa,
de la vida que tracta d'acabar amb s'ansietat
–o potser amb si mateixa–
al més aviat possible.

Hi ha hores sense objectius,
hores per recuperar una mica d'harmonia 
i per pensar, imaginar, somiar, crear
i viure com de vegades fan els savis,
com alguns poetes, pintors i músics,
com la gent que ja és feliç.