Alma de cántaro

Los que están vacíos

siempre tienen la boca abierta. 

.
© Jordi Rueda.

Penúltima voluntad

Morir suavemente,

sin dolor, 

con la mirada en un mar calmo,

sintiendo en la cara su tenue soplo salado

mientras la luz, la última luz, 

olvida unos destellos

en las aguas.

Morir en un pausado atardecer 

donde el gris, cada vez más oscuro, 

suceda al luminoso azul,

lejanos los soles rojos

y ausentes las lunas blancas.

Morir despacio,

como se bebe un agradable vino blanco,

dejando desvanecer sus aromas.

Morir al morir el cielo, el mar y el aire,

suavemente, 

sorbo a sorbo...

Aunque sin apurar la copa:

el que ha vivido siempre deja algo.

Es ley de vida. O de muerte.

Jordi Rueda 
(26/10/14)

Com els grans de mangrana

Portes un vestit del color dels grans de mangrana.

És un vestit ajustat, de coll rodó, 
tancat, de màniga llarga, de cotó.

El teu vestit del color dels grans vius de mangrana

llueix discretíssims fils d'or,
com aquelles jaquetes toreres de gala,

i defineix els perfils del teu cos
que té, quan es mou, sensual elegància.

El teu vestit és lluent i tu et llueixes amb plaer.

Els mínims fils d'or del teu vestit
posen brins de vida al teu cos de dona
com els pinyolets blancs i grocs dels grans de mangrana
que posen, humits, desig a la boca.

El teu vestit grana és sent orgullós vestint el teu cos

i de fer imaginar la bellesa rosada que amaga.

Et miro i tinc set

com quan miro els grans humits de la mangrana

—la vida—

i veig els teus ulls que tenen espurnes de plata
si veus com jo miro els fils d'or
que tremolen com si tremolés el teu cos.
El teu cos no tremola, tremola el teu cor

i el batec fa brillar a la llum els fils d'or del vestit.

A poc a poc —amb els ulls plens de plata brillant—
descordes la meva camisa.
Jo baixo la cremallera del teu vestit
que ja he perdut de vista
perquè els meus ulls són ara un mar dolç que neda als teus ulls.

El teu vestit ha quedat plegat al cul de la cadira i la meva camisa,
la meva camisa, no sé on para.
El teu cos ja és de seda i la carn és rosada,
la carn teva i la meva.

Abraça'm. Som persones felices i nues.
Menjarem la mangrana i començarà el misteri de la unió consumada.

Jordi Rueda

Nits de pausa

En aquestes nits caloroses de l'estiu
podem gaudir d'hores de pausa,
hores neutrals,
hores per apreciar
els moviments lents de les ombres.

Arbres, cases i persones
a la llum minsa de la lluna,
proposen alleujar-nos de la vida cobejosa,
de la vida que tracta d'acabar amb s'ansietat
–o potser amb si mateixa–
al més aviat possible.

Hi ha hores sense objectius,
hores per recuperar una mica d'harmonia 
i per pensar, imaginar, somiar, crear
i viure com de vegades fan els savis,
com alguns poetes, pintors i músics,
com la gent que ja és feliç.

Paraules enceses per cuques de llum

A on van els transeünts? Què esperen trobar?
Per què són tants els que corren?
En les seves cares n'hi ha incertesa i esperança
a parts iguals.
Tots, potser, busquen el mateix sense saber-ho:
paraules enceses, paraules enceses de llum,
de llum com la mínima llum de les cuques de llum .
Molts, els que tenen mandra de caminar,
s'apinyen a les parades d'autobús.
Prenen línies diferents, però totes van al mateix lloc:
l'aiguamoll a on en la nit s'exhibeixen insectes luminescents
cridant a l'amor.
Els que no s'adormin,
veuran aviat a les alades cuques de llum
pujant cap al cel,
centellejant en el seu assalt a l'horitzó fosc.
Uns altres, amb els ulls tancats,
escoltaran, escoltaran,
escoltaran per si sonen paraules alades,
que potser sentiran  com si fossin paraules enceses, 
paraules de foc.
D'altres, ben adormits, patiran un mal son.
Aquests hauran d'esperar una altra nit
per veure les alades cuques de llum
que encenen paraules de foc,
paraules que es tornen paraules de vida i amor.

Tahití

Tahití. Café.

Gauguin. Colores.

—No sé más de Tahití.

¿Qué sabes tú?

—Poco, que está en el Pacífico,

que el clima es bueno,

que tiene visos de ser un paraíso,

que su nombre invita a soñar.

—¿Vamos?

—Vamos, sí quieres, pero separados.

Allí, con los ojos abiertos a la belleza,

 libres de recuerdos,

felices ante lo nuevo,

tal vez nos junte el azar

y descubramos

que el paraíso somos tú y yo 

 inesperadamente juntos,

como el día en que nos conocimos

en el Musée d’Orsay

y la venturosa realidad

empezó a parecernos tan hermosa

como nuestras fantasías.

 —¿Y si el azar no nos junta…?

—Viviremos otras fascinantes aventuras.

El azar es sabio.

J. R.

 

P.S.- Todas las imágenes que aparecen en este blog son originales salvo esta reproducción de la pintura de Paul Gauguin, ‘Arearea’ (1892), que se encuentra en el Musée d’Orsay, en París.

El tipo del espejo

En esta fosca habitación de hotel

hay un espejo colocado de tal modo

que parece verlo todo.

En cuanto me levanto de la cama

noto que hay alguien que se mueve en él 

y me mira cuando yo lo miro.

Siento pudor.

Me voy al baño y regreso 
con la cara lavada y perfectamente peinado:

ya soy capaz de mirar de frente al del espejo.

El muy impertinente se me parece,

pero es menos interesante que yo,

si bien en apostura me aventaja.

Aunque parece, a ratos, 

uno de esos personajes medio fatuos

que van andando por ahí como

si estuvieran mirándose al espejo.

Bajo la vista y observo un viejo secreter de madera,

de esos que tienen una Biblia en el cajón

y una carpeta de pseudopiel encima,

con cuartillas en blanco con membrete,

el del hotel, en su interior.

Siempre tengo tentaciones de escribir

en una de esas cuartillas

que los hoteles dejan gentilmente 

a disposición del huésped.

A veces, incluso, me siento ante ellas,

pero entonces no se me ocurre nada.

El tipo del espejo observa mi cara de desencanto.

Descorreré las cortinas.

La luz exterior desafía y vence a la interior.

Tomo una botella de agua del frigorífico,

es de un famoso manantial escocés.

Ligera, fresca, transparente.

Un agua excelente, a buen seguro,

para echar un chorrito a un whisky añejo.

Bebo. La sed se desvanece. Siento placer.

El tipo del espejo me sonríe.

Me visto. La chaqueta me cae bien.

La calle me espera.

En el espejo veo una mirada de ilusión.

El curioso que me observa en ese vidrio

sabe que tengo todo el día por delante

en una ciudad que bulle vitalmente.

Por la noche, cuando vuelva,

me sentaré ante el secreter

y escribiré una carta,

tal vez a mí mismo,

relatando algún momento de la jornada,

quizá una pequeña experiencia inesperada. Quizá.

Hasta luego, espejo. Nos vemos por la noche.