Mi lugar

Al igual que el lugar del pájaro

no es la rama ni es el nido,
sino el aire,
mi lugar no es un lugar,
es el camino.

A solas bajo a luna

 Ayer salimos a ver la luna,

la gran luna. 

  Hoy es ella la que mira,

pero no te ve. Estoy solo,

Caminaré a solas bajo la luna,
con la luna,

y, tal vez, le hablaré de ti.
La noche es apacible.

No quiero mierda a la puerta del teatro

No quiero mierda a la puerta del teatro.

Para quererte no preciso espectadores.

Tú eres hermosa y te gusta ser admirada,

pero no cuentes conmigo como actor secundario

ni de coprotagonista.

Hay comedias, querida,
que conviene representar sin público.

No necesitamos mierda a la puerta del teatro.

Jordi Rueda

*En tiempos, cuando se acudía a los teatros en carruaje, las abundantes deposiciones de caballos en los accesos eran señal de que había llegado mucho público, por ello en Francia desear Merde! era desear éxito.

Huyamos esta noche de la noche…

 Huyamos esta noche de la noche.

Avancemos insomnes,

como si nos hubieran llamado con urgencia del abismo.

Avancemos danzando con las sombras

Avancemos sin sueño hacia la nada.

La noche es un trecho del camino

y conviene no dormirse en brazos de fantasmas.

Los fantasmas te zarandean y al despertar te duele el alma.

Avancemos constantes y sin prisas,

Esquivemos a los que lo quieren todo

sin saber que tras de todo está la nada.

Avancemos

en busca de la fuente de agua fresca

que tienen los caminos buenos

Y ese buen camino será nuestro,

será nuestro, camaradas, si lo andamos.

Texto y foto: © Jordi Rueda Mateu

Vida líquida

Agua para la sed, 

vino para el placer,

café para pensar, 

té para relajarse,

champaña para el amor,

saliva para la noche.

Vida líquida.

Jordi Rueda

Huele a heno mojado

He leído un fragmento de un poema de Kerouac

y me ha parecido oler a heno mojado 
en un día de calor, 
bajo una lluvia de intermitente fuerza

capaz de devolver a la tierra la humedad 
que ella quiere entregar al aire.

Tu cuerpo, en aquellos húmedos veranos,

se envolvía con el mío en el olor a heno mojado.

La lluvia era fina y dulce y tu piel exhalaba un aroma floral

que, como el del heno, se avivaba bajo el orvallo.

El poema de Kerouac no habla de olores:

y yo no sé por qué 
te deseo al leer que una “dorada hormiga veloz vuelve al heno

extendiendo sus antenas a través del matorral del tiempo”.

Probaré a leer a otro autor.

Jordi Rueda

Junto a la fuente de los colibríes

Junto a la fuente de los colibríes

caricias de viento,

caricias de agua,

manos que acarician.

Los colibríes se bañan y juegan,

tus vellos se alzan,

mis vellos se enhiestan.

Tu espalda, mis dedos.

Tu pecho que roza mi pecho

pezón con pezón.

Tu boca.

Tu boca acaricia mi boca.

Lágrimas.  

Lágrimas que miman pómulos.

Agua sigilosa. Concordia.

Caricias junto a la fuente de los colibríes.

Mamíferos felices.