sábado, 12 de marzo de 2016

Morir en ti

Necesito morir esta noche entre tus brazos
Descansar un instante para siempre
para sentir que renazco poco a poco
que salgo de tu vientre a ver el mundo
a escuchar la música del viento
y a flotar en los aromas de las flores del espino
que invade los caminos que me llevan
al incógnito futuro

Ayúdame a morir otra vez.
No es un capricho.
La vida no sería vida si no pudiera renacer
de vez en cuando entre tus brazos (*)

Quiero morir en ti
Y ser inmortal.

Jordi Rueda

(*) Un tal Freud diría, tal vez, que este texto describe un complejo de Edipo. ¿Será que el deseo y el amor a la madre son también la búsqueda primera de la inmortalidad?

viernes, 11 de marzo de 2016

Hi ha gent que s'escolta quan parla

A mi no m’agrada la gent que s’escolta quan parla.
M’agrada la gent que té coses pensades
que parla per fer-se escoltar
i explicar pensaments
que d’altres persones puguin compartir.

Calla una estona, collons!

sábado, 5 de marzo de 2016

Ella leía

Ella leía
movía los labios
algo agitaba su interior.

Un mohín...
Hermosos, inquietos labios...

En otras circunstancias hubiera deseado besarla.
(Quizá cuando ponga el punto en el libro, pensé).

Jordi Rueda

martes, 9 de febrero de 2016

Azahar

Viento. Azahar.
La luz de la tarde se desmaya sobre las llanuras verdinegras de naranjales.
La línea del horizonte engulle al sol y se inmola en la penumbra.
Casi no veo tus ojos, pero sé que brillan.
Azahar.
Casi no ves mis ojos, pero sabes que brillan.
Toma mi mano.
Las hojas de los naranjos se adormecen.
Refresca. Abrázame.

Somos una silueta en un claro moribundo del paisaje.
Una figura nacida en el azahar del aire y en la noche recién llegada.

Tu cuerpo cálido templa el mío al abrazarme.
Nuestra figura, una sola figura, huele a azahar,
a nuestro azahar que perfuma los campos dormidos.

Somos azahar.

Se despiertan las hojas de los naranjos. 
Se hace de día.
Vamos.
Ahora somos aroma y nos debemos al viento.
Que él nos lleve adonde quiera.

Jordi Rueda

domingo, 7 de febrero de 2016

No són ulls els ulls que no ploren



No són ulls els que no ploren,
no són ulls els que miren i no hi veuen,
els que no es commouen,
els ulls secs que no ajuden a lubricar
tots els racons del cervell.

Els ulls sense llàgrimes són ulls que no són ulls,
no brillen,
no estan tristos ni feliços, només estan secs
i els ulls no són ulls si no saben plorar.

Em fan mal els ulls quan fa temps que no ploro.

Jordi Rueda


sábado, 6 de febrero de 2016

Febrer

La neu jeu a la teulada
i l’aire fred no té gust de res

en els teus llavis, però,
hi ha emmirallat un bri de sol
i jo vull tastar-lo
per saber com és el tacte de la llum

que, si més no, un bes a l’hivern
és una certesa de vida encesa,
de vida que venç al fred.

Jordi Rueda